Moss of grass
Marcan un ritmo las gotas que no caen del cielo pero de la canaleta llena de hojas crugientes de pasado. Arboles tirados cuyas ramas daban a veces algo de sombra a quién. Sombra que en verano era respirar tal vez, mañana, no se, no se. Respirar, contrario de ahogar. Ahogar parte de una ajena pena basta.
Con bosta, hojas y que más horneros se hace, preguntan las hormigas que caminan pér di das.
Los otros árboles darán letras y música sus hojas a miel de comer en estación, en dosis de azúcar que en palabras: magas.
Cuando caminan pisan las hojas que pasado futuro ayer quedan no más lejos que el suelo. De las gotas gordas y flacas al caer nace un fraseo. Hidrófilas, narcizos. Del agua vienen, al agua van. Lovely imperfections of greys on greens.
Photo: Nathaniel Mellors, ICA.
http://www.ica.org.uk/28601/Roland-Magazine/Roland-Issue-9-Nathaniel-Mellors.html
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